IV

Volaré sin alas

No es mi sueño, tu sueño,
ni mi cama, tu cama.
Soy,
el nicho adornado con flores a los pies de tu vida,
el estante donde un día posaste mi foto
que empolva silencios.

¿Ves que muero?

Ese rictus acompasa mi senda,
sembrada de lluvia,
con letras que vencen la noche.
Seguiré atada con bozal y cadena a tu puerta,
aullándole al viento.
Pero no seré hueco a tu sexo,
ni piel que dance sonrisas.

Confieso.

Estoy muerta.