Ojos y Hojas

Pesadillas al bordear la tarde.

Asomada la luna hace un guiño

entre nube y nube,

recoge el mensaje : Todo es finito.

Un enterrador desbroza las hojas caídas y canta…

¡Traspasa no temas!

La puerta enrejada,  se apoya en el quicio y chirría un lamento,

un lamento de vida, un lamento de sangre, un lamento profundo …

Solo somos sombras de una pesadilla entre barrotes del sueño.

Somos  sombra, de un pasado terrorífico de cruces en el camposanto,

Elucubras:

La lapida cubre el recuerdo.

Sombreada la madre ayuna en la memoria

El padre con tantas batallas perdidas,

tanta lucha , tanta sinrazón…

manos  que rasgaron la piedra ,hoy son ceniza.

El ángel pétreo ilumina el camino.

 La cruz la llevamos a cuestas, hasta el día del fin

¿Y ese niño que llora abrazado a la muerte esquelética

y esa mujer con los ojos alzados al cielo…?

Todo es de mármol, frío retrato de un sufrimiento.

Frío,

      hace frío y es verano, la noche llega plomiza de lluvia,

atronadores rayos dan vida a la muerte.

Ulula el búho, el enterrador cena, sentado en una tumba,

sus ojos sonríen y desnudan tu cuerpo con mirada lasciva

La escoba caída, a sus pies, hojas secas.

Ojos y hojas sedientos.

La vida es solo un esbozo,

el escultor entre amaneceres y ocasos culmina su obra.

Poeta sin Historia XX

…no somos más que nuestro pensamiento
-único e incompresible-
El chip de la vida y el sol que irradia, nos son
y cada cual con su costal recoge la fruta sembrada.
La maravilla es ser-nos en múltiples
energía que funciona con impulsos de individualidad
llueven lágrimas cuando renacemos a la luz interior.
(todo muta y el conocimiento pervive, cuando lo diminuto nos embelesa)
Temblar acariciando una rosa
absorber aromas
a tierra
a lluvia
extasiarse con ...

el sonido de adoquines reverberando infancia
la mano tendida del sabio que cesó en su lucha
el paladeo de la miel resbalosa en nuestros dedos
 aroma a tierra al descargar el cielo sus ojos
la flor que late abriendo pétalos al beso sublime del sol
tomarlo todo como si no fuese y atraparnos en la belleza sin tiempo
bebernos la vida ajena de unos labios ajenos robando el abrazo ajeno…

Y me rodeo, a mís mis
y me beso con calma
llegare a ser lo que fui y no me sabré haber sido.

El tiempo no existe nos damos cuenta tarde
cuando se apagan las campanadas en un lamento
cuando la losa fría nos cierre la puerta y abandonemos la cárcel que llevamos a cuestas
no somos en nada parecidos al hermano gemelo que contempla nuestro abrazo en el espejo.
Decid al mar que me espere que la ola de mi acogida aun se mece en sueños.

Poeta sin Historia XXX

…aquel tiempo en que me vi nacer ignorando que en la lucha moría

-fui aurora tarde y oscuridad, pero jamás tuya-

veo un rastro de sombra que crece e inunda mi portal

pasos que desvanecen mi voz y mora el silencio

que duele

que señala cada espacio y grita con la garganta rota del trago negligente

se me duele el alma, se duele

¿por qué rompiste la cancela si no quieres entrar en mis entrañas?

pobre sin aliento, sin pies, sin manos

atrapada en mí, en la locura que negrea vida y crece más dolor, más lamento

ven espiración déjame partir en tus labios dulces envuelta en la capa de luz

quiero amarte como amé al vivir

copulando con frío tu venida

dolor que se relame

 siendo  uno en el mismo ser

quiero amarte muerte

la vida duele demasiado.

Poeta sin historia X

…en el tiempo se detuvo el Tiempo.
Es de modernidad la falta de cariño y solo es el inicio.
Antes les respetaban…
ahora los aparcamos en sillas enfiladas,
(como muebles repletos de carcoma)
hacia el parlante de un solo ojo
con estruendo y hastío transcurre la soledad de cuatro pastillas o
seis tampoco aquí es el caso de contarlas
pero el sopor babea o balbucea un beso en el recuerdo.
Ahora se dice: “le quedan como mucho, los tres telediarios”
pero se perdura en la ignorancia, existe la moviola y ese …
será el último se repone al momento
mientras los sueros enfilen la trayectoria correcta y la sangre circule a trompicones o la cuenta bancaria llegue para el abono…
te mantendrán con vida.
¿Cuánto queda por escuchar antes que cesen los días y caiga la última hoja?
Me encamino al campo santo para que mis huesos vayan tomando forma
mi pecho aspire la hiel del olvido
mis ojos se cieguen con tantos epitafios.
Total siempre se aprende.

Aprendí que hasta la muerte se sufre diferente
Se aplaude y vitorea
Se oyen oles y risas
Se canta a la libertad o a Bach
Se hablan chirigotas del que fue o quiso ser gracioso
en tanto sus pies se encaminan a la pira .
Pero en verdad las rosas ya no huelen a rosas
son de los “todo a euro” y vas que ardes
(y nunca tan bien dicho)


…se envejece joven y se vive o malvive el resto.

Poeta sin historia IX

…sabemos tarde…
cuánto cuesta la muerte
(un cigarrillo escaso)

Se confunden las células se transforman y nos invaden
absorbiendo espacios.
Donde moraba el césped de esperanza trepa la mala hierba
¿Es que cuesta tan poco destruir el milagro?
!Aunque suban el coste!
He buscado la calma
la luz
la paz y
todo se me escapa…

en ese

pozo

ca

es

y

ni vislumbras lo vivido.

Dicen que la película nos rueda en la partida y se pasa factura.
¿Cuántos ducados contaré al borde del abismo?
Uno más y regreso.




He aspirado mi última colilla, debo morir me digo…

Poeta sin Historia VIII

Es que sería fácil…
Pedir que la losa nos cierre los ojos,
el día de hoy.
Son incontables los momentos en que el bolsillo se desborda
cae a peso, con tanto que se guarda.
Tendrían que tener el fondo roto y las cosas que nos duelen se perdieran.
Pero... es lo malo de pensar, nos golpea el recuerdo;
la lagrima del dolor pesa y se hace lago sin encontrar salida,
sin que los bordes se conviertan en orilla.
Hoy vi ese rio, que fluye con cantarina voz,
con lenguas que besan a las piedras y lamen su contorno,
quien fuese mineral, para sentir la caricia del agua,
o quizás pez, dejar que te meza la corriente
y sonreír al inmenso mar que abraza en salazón toda dulzura.
Es que quise no nacer o no ser y no encontré la forma de dejarme,
quise ser flor en la hedionda vida y me naci tarde
con los ojos vueltos al pasado y las raíces en el magma.
Encontré en lo negro blanco y en la maldad bondad
y nada de lo dicho en palabras, creíble.
(Si fuesen tan solo sueños, en esos no se conversa)

Depende todo del mármol en que arropan los huesos para alzar altares,
lo hay de frialdad “aquí yacen sus restos”
los tenemos ornados, con flores,
con el ángel de las manos abiertas
o aquel sin epitafio, simplemente cenizas.
Sí,
reposan también los huesos de los pobres
dejándonos la muestra de que en la muerte…
somos todos lo mismo.
Yo quisiera decirme:
cavo mi tumba aquí en la tierra, el agua, el viento,
acunaran mis restos y besaran mi tez,

sedienta.

Poeta sin Historia VII

...¿No es absurdo el vivir?
Atrapado en la tela de araña de la locura,
de la manipulación del pensamiento,
del tejemaneje de un caos en orden…
(en el suyo).
¿Por qué velan la imagen del niño que llevamos dentro?
Yo quiero pisar charcos y comerme los mocos y
hacer piruetas al borde del columpio o quizás
quiera leer el cuento a la inversa desde la última página a la primera y ser…
de anciano a niño.
¿Por qué no dejan…
rallar las hojas blancas y hacer con ellas ovillos de felicidad?

Escucha su voz y se cómplice de su pensamiento,
la inteligencia esta en ellos.

Lo que nos hacen masticar en la infancia,
lo excretamos en el transcurrir.
Y eso duele…

Poeta sin Historia VI

…Y también se quedan las calles prendidas de presencias.

Dicen que al llover se borran las pisadas
pero estas se funden con el alma del asfalto.
Un pie tras otro,
deambulo la senda,
alpargata o zapato de punta
(qué más da)
perdura la huella.
Vuelven sus espectros al circularlas.
Cada adoquín, cada pared es sombra viva.
¿Cómo decir que aquel vitral, guarda una lagrima o
aquel ábside fue una sonrisa?
¿Quién entiende de ausencias?
La esquina nos habla de un amigo,
la curva de un abrazo en el tiempo.

Dejo que me transiten las sombras de los que bebieron mis calles,
la vida es ese amor que se enraíza y crece como Catedral
uniendo el cielo a la tierra.
El árbol de la amistad está en cada mano que se elevó al azul del universo
y la flor de mi jardín…

mantiene su aroma.

glòria

Poeta sin Historia V

Es que en tiempos de crisis, vale todo.
Hasta los chicles son punibles y sesenta céntimos,
se convierten en multa de quinientos.
(Lo digo en letras, no sea sancionen por crear angustias)
¿Cómo hacer que el humano se someta,
cómo conseguir que las mordazas prevalezcan?
¡Mascando chicle!
Mascas…
y el hombre se hace niño y habita ese jardín
de menta o fresa unos instantes,
es un sabor de instantes solamente.
Ahora recuerdo los “bazoka”, eran intensos,
no es que la niñez engrandezca las cosas,
es que eran grandes...
grande también veías al maestro, al padre, al anciano
incluso a la portera.
¿Y ahora?
Desdichado el profe que alce la voz,
el alumno levanta la pistola y pum,como en los comics.
Ese padre que suelta algún cachete irá a prisión o
una condena de aislamiento.

Y llega la venganza,
cuando te dejan en la puerta de un asilo
(donde aparcan a los muertos vivientes),
allí queda el saber, entre cuatro paredes que desconchan historias,
cuanta sabiduría perdida en la memoria.
Ancianos de hipoteca, que no verán el sol libre de cargas.

¿Y quién habla de Sol?

No, no alces los ojos de la tele,
esa que enseña de violencias, de beneficios, de poder,
esa que enseña cómo se lucra el fuerte,
en el ejemplo estamos.
Hoy, hasta se mata por todo…
Creo que algún día se nacerá matando.
En tanto agacha la mirada y que no se quede la goma de mascar
en tu zapato y arrastres a la tierra hacia el abismo,
sí, sí el tuyo…
el que se encuentra en tu alma.

Poeta sin Historia IV

Suele suceder…
Nos llega con paso sigiloso,
oculta tras una sonrisa o un llanto incontenible y nos desborda en río.
Decimos que la vida es un suspiro o una cruz
o nos dicen que es camino de enseñanzas.

Leí que en un mañana, serán robots los que hagan señas
y ordenen este caos.
¿Les implantarán los sentimientos de los hombres
o el chip que nos bordea, el de la agnosia?

¿Seremos más sensibles al canto del jilguero,
ese que hoy, no oímos?

Es qué se asorda todo, lo que era consonancia en la natura,
se aísla tras los cascos, con sones de bocina y de chillidos.

Nuestros hijos se batirán en bosques calcinados
e irán tras los cristales a ver un zoo de los afectos.

Historias solo historias, de tanto que leemos,
se nos nubla la vida, somos el gen que mueve maquinas,
que crea entes de latón y nos creemos dios.
¿Sería, pedir que me enseñasen como construye el ser en su cadena:
la paz, la solidaridad, el optimismo, me podrían…
decir como recoge el alma, el cada día?

Sí, se levantan muros.
¿Quién romperá la piedra que nos losa el sentir?

Vendrá un mecánico con el metal latiendo y nos dirá:
tú tiempo es fenecido, hoy dejarás de estar.
El que escribía historias, ha de pensar así,
ha de comer así, ha de sentir así
y dejará él que late de latir e implantaran un corazón
que bombee guerras y extermine el pensamiento,
ya no será la luna mecida por el trovador de sueños,
ni al cielo levantará a sus hijos en ofrenda.

Todo lo que está escrito, es nada,
como nada serán los que a un botón,
le digan: a estos la eutanasia, estos serán clonamos,
a aquellos los que escriben poesía, dejadlos ya nadie los entiende.

No son humanos los genes de la maquina,
su corazón de lata, será dictatorial,
será tan solo títere al que moverán sus hilos,
las multinacionales del poder.

Son los Poetas que nacen con los ojos abiertos a la vida,
tan arraigados que sus manos se atan a la muerte…
y mueren solos,
no necesitan eutanasia,
se suicidan.

glòria

Poeta sin Historia III

Amanece igual que ayer, anteayer y el lustro pasado,
no resuenan las calles con pisadas,
ni canta el vendedor de agua,
ya no vemos a las viejas con cestos, trasegar en el río.
Murió el truhan que cantaba al mejunje,
que sanaba la lepra o leía el Corán, como si fuese sabio,
no saben ya los tiempos que se cierra la puerta a todo lo que fue.

Ahora venden monsergas, como si fueran oro, nos hablan del sistema,
de ser todos borregos, balbucean endechas en mítines al pueblo y
son todos iguales.

Encuentro entre palabras huecas,
el palio de un poema,
se ve su aura de rimas y compases de aquel siglo dorado,
sus bordes son cadenas
y ritmos de un arcano que fenecido dicen: es eco universal.

Se recuesta el saber y se hace monocorde el canto del poeta,
no es ya, la canción del verano,
hoy es hip hop entre brincos y metálicos sones.

Ni son los niños, niños, hacemos hombres sin infancia,
apegados a juegos que mostraran su soledad,
atrapados en la imagen rutinaria de la muerte y
el resurgir de tanto héroe, caduco,
de tanto monstruo que aterra,
creamos miedo y así nos vive el hoy.

¿Serán mañana los ídolos de barro, los que muevan el mundo?

Quizás será la última película, velada por el” burka” de la prohibición,
la que dirá lo que es pecado y matara la voz de libertad,
guiándoles sus pasos a un sacrificio que ensueña el paraíso.

Cuanto egocentrismo nos rodea.

He decidido dejar dicho:
Enterradme entre las hojas secas de mi libro,
así mi voz y mi poesía serán una.

Poeta sin Historia II

En tanto sigue su curso…
Es un día más, no sé cómo afrontarlo, sí con llanto de vacío,
con rabia, es malo no saber odiar.
El teléfono…
¿Qué trae de nuevo la vida?,
otra agresión y descolgaré mi sentir en la indolencia.
Es tiempo y es tiempo de hacer y no hago nada,
es tiempo de decir y acallo mi voz.
¿Igual es tiempo de espera?
Pero...
¿Dónde encaminar los cansinos pasos de una que solloza,
una niña sin trenzas, sin alma, sin consuelo?
Letras rojas y...
-Que será del ser mayor, del qué agotó la lucha-
¿Querrá volcar el dolor en láminas de papel impoluto?
Igual es acabar que reiniciar,
todo cuesta,
cuesta oír lamentos y sentir lamentos,
vivir de lamentos de lo que fue y de lo que pudo haber sido.
Es tarde,
mis dedos proclaman cansancio.
Óyeme... ¿Y sí volases?
Convierte las extremidades en alas,
surca el aire elévate a esa nube,
tan llena de agua como tú, rebosante,
deja que el viento impela tu camino y se desborde en mar,
que abrace tus sienes y meza tu pelo,
ábrete como amapola sangrante,
esperando los rayos de un sol que seque la tormenta,
deja que tus pies balanceen el precipicio y no temas al hoy,
el ayer se fue y ahora no es nada,
vuela, vuela alto hasta el infinito,
se átomo en comunión con cada fibra de piel,
tirita un universo y
tu expansión sea unidad en el todo.
Baja , camina mares de arena,
entierra la carga en el pozo del olvido,
en la negrura de la no existencia,
bien hondo, profundo...y cúbrelo con tierra y piedras,
que lluevan hasta agotar las nubes su caudal,
abre los brazos a la vida que renace.
! Salta! ! Salta más! más…
Hasta alcanzar la rama que cantara tu nombre en un murmullo,
trepa, hasta alcanzar la copa y mira desde lo alto,
-Se dios-
con manos extendidas atrapando un todo en el horizonte.

Vuela de nuevo sin carga…
sin recuerdo…
desde cero.

Poeta sin Historia

Poeta sin historia

Nace la voz desde la primigenia célula madre
el embrión ya sueña con luces de arrebato,
con voces en ecos en el vientre materno.
Nos bordea el agua, administrando conocimientos,
somos en círculo aun sin eclosión, en pureza.
Y en realidad no somos uno, somos en miles,
cadena de ADN, morfemas y sintaxis que nos forman.
Se gesta el ser, se gesta rutilante un porvenir y naces…
Sin la palabra escrita, pero sueñas,
sueñas la sonrisa de una madre,
la mano que frotara tu piel con el ungüento del amor,
y te ensueñas poesía.
Único canto a lo divino de tus todos,
ritmos que te acompasan,
color universal que solamente tú imaginas.
Danzas, que solamente tú irisas, es tu unicidad y ya no es una.
Fuiste la célula en origen y no te sé, me conocí de dos, hembra y varón.
Fluye el ser y brota en flor, en cualquier flor,
asépala, rosada o negra o limón o miel, ardiente o fría,
con tallo reverente, tomando al sol y a la raíz sus experiencias.
Ignoro la palabra que origino mi nombre, bebí su agua,
macere aderezos de pasión,
macere soles y lunas en creciente,
en menguante nací y morirá mi día junto a ese calendario al que no tachare con cruces,
será la cruz de un sueño, seré de vuelta al infinito.
Beberá la tierra cada letra, cada rayo besara mi epitafio,
entonces solo entonces...
volveré a ser.