Poeta sin Historia III

Amanece igual que ayer, anteayer y el lustro pasado,
no resuenan las calles con pisadas,
ni canta el vendedor de agua,
ya no vemos a las viejas con cestos, trasegar en el río.
Murió el truhan que cantaba al mejunje,
que sanaba la lepra o leía el Corán, como si fuese sabio,
no saben ya los tiempos que se cierra la puerta a todo lo que fue.

Ahora venden monsergas, como si fueran oro, nos hablan del sistema,
de ser todos borregos, balbucean endechas en mítines al pueblo y
son todos iguales.

Encuentro entre palabras huecas,
el palio de un poema,
se ve su aura de rimas y compases de aquel siglo dorado,
sus bordes son cadenas
y ritmos de un arcano que fenecido dicen: es eco universal.

Se recuesta el saber y se hace monocorde el canto del poeta,
no es ya, la canción del verano,
hoy es hip hop entre brincos y metálicos sones.

Ni son los niños, niños, hacemos hombres sin infancia,
apegados a juegos que mostraran su soledad,
atrapados en la imagen rutinaria de la muerte y
el resurgir de tanto héroe, caduco,
de tanto monstruo que aterra,
creamos miedo y así nos vive el hoy.

¿Serán mañana los ídolos de barro, los que muevan el mundo?

Quizás será la última película, velada por el” burka” de la prohibición,
la que dirá lo que es pecado y matara la voz de libertad,
guiándoles sus pasos a un sacrificio que ensueña el paraíso.

Cuanto egocentrismo nos rodea.

He decidido dejar dicho:
Enterradme entre las hojas secas de mi libro,
así mi voz y mi poesía serán una.