miércoles, 30 de septiembre de 2009

Una cometa y un sueño


(a mi nieta)


Un sueño azul y una cometa rosa
Como dos astros se cruzan en el cielo
Él fue buscando un arco de colores
Ella caracolea al compás de los vientos

Y en esa nube que atrapa dos suspiros
Se juntan abrazados por un beso...
Ya vuela la cometa con azules
y un sueño rosa se teje con un verso.



glòria

jueves, 17 de septiembre de 2009

El Sol y La Flor


*¿Tienes frío, mí amor?

-Sí, si… temblaba.
Pero llegó tu luz a mi glacial morada.
¿Sabes?
En este invierno,
en esta noche larga,
soñaba con tus rayos
y tú me acariciabas.

*Fue un invierno muy crudo,
la tierra esta asolada,
donde crecían pinos,
crece ceniza blanca.

- ¿No lloran ya las nubes,
al ver tanta desgracia?
¿No atronó una tormenta,
que el fuego sofocara?

*Sí lloran amor mío,
sí lloran, ríos de agua,
se llevan las cosechas,
la gente esta asustada.
Pero tú, vida mía,
¡Despierta, la primavera llama!

glòria
12/03/08



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jueves, 3 de septiembre de 2009

duna


Entrégame tus besos
sabor de mar y arena
abrázame en tu lecho
de tierra de volcán.

Soy duna con temores
que vibra con el viento
se eleva al infinito
y no quiere bajar.

Abrásame en los rayos
Sol del desierto ardiente,
enséñame el camino
para poderte amar.

Siembra en mí la simiente
del cactus que florece,
báñame en el rocío,
así podré germinar.

Cántame melodías
al claro de la luna
y oyéndote en susurros
yo podré descansar.

glòria

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Poeta sin Historia IV


Suele suceder…
Nos llega con paso sigiloso,
oculta tras una sonrisa o un llanto incontenible y nos desborda en río.
Decimos que la vida es un suspiro o una cruz
o nos dicen que es camino de enseñanzas.

Leí que en un mañana, serán robots los que hagan señas
y ordenen este caos.
¿Les implantarán los sentimientos de los hombres
o el chip que nos bordea, el de la agnosia?

¿Seremos más sensibles al canto del jilguero,
ese que hoy, no oímos?

Es qué se asorda todo, lo que era consonancia en la natura,
se aísla tras los cascos, con sones de bocina y de chillidos.

Nuestros hijos se batirán en bosques calcinados
e irán tras los cristales a ver un zoo de los afectos.

Historias solo historias, de tanto que leemos,
se nos nubla la vida, somos el gen que mueve maquinas,
que crea entes de latón y nos creemos dios.
¿Sería, pedir que me enseñasen como construye el ser en su cadena:
la paz, la solidaridad, el optimismo, me podrían…
decir como recoge el alma, el cada día?

Sí, se levantan muros.
¿Quién romperá la piedra que nos losa el sentir?

Vendrá un mecánico con el metal latiendo y nos dirá:
tú tiempo es fenecido, hoy dejarás de estar.
El que escribía historias, ha de pensar así,
ha de comer así, ha de sentir así
y dejará él que late de latir e implantaran un corazón
que bombee guerras y extermine el pensamiento,
ya no será la luna mecida por el trovador de sueños,
ni al cielo levantará a sus hijos en ofrenda.

Todo lo que está escrito, es nada,
como nada serán los que a un botón,
le digan: a estos la eutanasia, estos serán clonamos,
a aquellos los que escriben poesía, dejadlos ya nadie los entiende.

No son humanos los genes de la maquina,
su corazón de lata, será dictatorial,
será tan solo títere al que moverán sus hilos,
las multinacionales del poder.

Son los Poetas que nacen con los ojos abiertos a la vida,
tan arraigados que sus manos se atan a la muerte…
y mueren solos,
no necesitan eutanasia,
se suicidan.

glòria

Poeta sin Historia III



Amanece igual que ayer, anteayer y el lustro pasado,
no resuenan las calles con pisadas,
ni canta el vendedor de agua,
ya no vemos a las viejas con cestos, trasegar en el río.
Murió el truhan que cantaba al mejunje,
que sanaba la lepra o leía el Corán, como si fuese sabio,
no saben ya los tiempos que se cierra la puerta a todo lo que fue.

Ahora venden monsergas, como si fueran oro, nos hablan del sistema,
de ser todos borregos, balbucean endechas en mítines al pueblo y
son todos iguales.

Encuentro entre palabras huecas,
el palio de un poema,
se ve su aura de rimas y compases de aquel siglo dorado,
sus bordes son cadenas
y ritmos de un arcano que fenecido dicen: es eco universal.

Se recuesta el saber y se hace monocorde el canto del poeta,
no es ya, la canción del verano,
hoy es hip hop entre brincos y metálicos sones.

Ni son los niños, niños, hacemos hombres sin infancia,
apegados a juegos que mostraran su soledad,
atrapados en la imagen rutinaria de la muerte y
el resurgir de tanto héroe, caduco,
de tanto monstruo que aterra,
creamos miedo y así nos vive el hoy.

¿Serán mañana los ídolos de barro, los que muevan el mundo?

Quizás será la última película, velada por el” burka” de la prohibición,
la que dirá lo que es pecado y matara la voz de libertad,
guiándoles sus pasos a un sacrificio que ensueña el paraíso.

Cuanto egocentrismo nos rodea.

He decidido dejar dicho:
Enterradme entre las hojas secas de mi libro,
así mi voz y mi poesía serán una.




Truhán



...a mi Yaya Yrene.

De fieltro cubres tus canas, al cuello corbatín de seda usada,
almidonada camisa, traje negro con solapas.
El tiempo llevas colgando del chalequillo de rayas,
tienes el porte estirado del individuo con labia.

La usura brilla en tus ojos, tus dedos garfios de urraca.
Se balancea soberbio un habano, con la vitola sobada.
Cabalgan en aguileña los binóculos de nácar
una reliquia obtenida al desliz de una subasta.

Con presteza y arrogancia mueves al ritmo del viento
tu figura engalanada, un nardo adorna tu pecho
que quiebra un poco tu estampa.

A tu paso los chavales huyen como si del mal gozaras.
Las vecinas con recato cubren la mueca burlada.
Eres el galán caído, eres un perchero en danza.

Al Mesón de Don Anselmo, acudes cada mañana.
Café con churros calientes, la prensa que no cuesta nada.
_Hoy no pago_ dices seco, a la chica de la barra,
te regodeas por dentro _ Que Dios te lo pague chata_.

De amigos pocos te quedan, sableaste hasta a las ratas.
Ahora luces en tus dedos, doradas muestras usadas.
Por ti cayeron las viudas, las solteras, las casadas,
arruinándose contentas con tus palabras mojadas.

Usurero de monedas, de corazones, de camas…
Aunque presumas, tu clase, tu dinero, tu prestancia,
no le llegas al más pobre, ni al esparto que le calza.
Tienes muy relleno el saco, pero muy vacía el alma.

glòria

martes, 1 de septiembre de 2009

Dama de la Noche



En cara de fiesta dos ojazos negros,
pintados colores, boquita de ensueño.
(Su pelo erizado recuerda el encuentro)
Manos deseosas pidiendo unos euros.

En sabanas ocres vendiste tu cuerpo,
a veces cariño al rato tormentos.
Oficio de damas que rinden sus sueños
a hombres deseosos de amor por un tiempo.

Sentada en un banco admirando el cielo.
Rogando a la luna, con rostro risueño.
“Que cuide, tu talle, tu boca, tus senos…”

Llega tu poeta, con su paso ebrio,
recoge tus besos, los fija en sus versos,
te toma la mano, te dice: “te quiero”.
Eres tú su musa, su ilusión, su puerto…

Recostada al lado admirando el cielo.
Te sientes princesa y ruegas de nuevo.
“Que cuide, tu talle, tu boca, tus senos…”

glòria