Suele suceder…
Nos llega con paso sigiloso,
oculta tras una sonrisa o un llanto incontenible y nos desborda en río.
Decimos que la vida es un suspiro o una cruz
o nos dicen que es camino de enseñanzas.
Leí que en un mañana, serán robots los que hagan señas
y ordenen este caos.
¿Les implantarán los sentimientos de los hombres
o el chip que nos bordea, el de la agnosia?
¿Seremos más sensibles al canto del jilguero,
ese que hoy, no oímos?
Es qué se asorda todo, lo que era consonancia en la natura,
se aísla tras los cascos, con sones de bocina y de chillidos.
Nuestros hijos se batirán en bosques calcinados
e irán tras los cristales a ver un zoo de los afectos.
Historias solo historias, de tanto que leemos,
se nos nubla la vida, somos el gen que mueve maquinas,
que crea entes de latón y nos creemos dios.
¿Sería, pedir que me enseñasen como construye el ser en su cadena:
la paz, la solidaridad, el optimismo, me podrían…
decir como recoge el alma, el cada día?
Sí, se levantan muros.
¿Quién romperá la piedra que nos losa el sentir?
Vendrá un mecánico con el metal latiendo y nos dirá:
tú tiempo es fenecido, hoy dejarás de estar.
El que escribía historias, ha de pensar así,
ha de comer así, ha de sentir así
y dejará él que late de latir e implantaran un corazón
que bombee guerras y extermine el pensamiento,
ya no será la luna mecida por el trovador de sueños,
ni al cielo levantará a sus hijos en ofrenda.
Todo lo que está escrito, es nada,
como nada serán los que a un botón,
le digan: a estos la eutanasia, estos serán clonamos,
a aquellos los que escriben poesía, dejadlos ya nadie los entiende.
No son humanos los genes de la maquina,
su corazón de lata, será dictatorial,
será tan solo títere al que moverán sus hilos,
las multinacionales del poder.
Son los Poetas que nacen con los ojos abiertos a la vida,
tan arraigados que sus manos se atan a la muerte…
y mueren solos,
no necesitan eutanasia,
se suicidan.
glòria
Hola
ResponderEliminarYo soy de madera, no de plástico, hierro, y chips de tecnología
se describe aquí en el poema un futuro asolador
si sale un genio, otro gran científico o investigador, pongamos Newton, piensan clonarlo para que no pare de inventar, y crear, o un Bill Gates, puede acudir con su fortuna a estos recursos,
no sé,
prefiero como decís que una vez mueran los sentimientos humanos por los de acero,
el suicidio Estoico, como soy de esa escuela, la del Portal
un buen banquete y cianuro, o arsénico
un saludo
Hola
ResponderEliminarJosé Jaime, leí un artículo en el periódico que hablaba de hacer unas leyes para los robots, en las cuales se les juzgase por sus actos y concederles libre albedrio. Eso motivo este escrito.
Soy un ser de barro, no quiero implantes, ni quiero ver un mundo en destrucción, se clama en el desierto, pero de cierto los granitos de arena unidos, forman una tormenta atrapados por el viento, la madre naturaleza se alía contra las agresiones, solamente hemos de oírla como se revela…
Se puede suicidar uno de tantas formas sin matar el cuerpo, acallando la voz y cerrando los ojos, es estar muerto.
La sensibilidad y el amor, esos implantes son los que deberíamos poner a tanta sinrazón.
Un enorme saludo y mis respetos.
glòria
Pd: Mejor es anhelar el nacimiento de una nueva concepción del ser, que nos lleve a crecer en el bien, a morir siempre se está a tiempo…tan a tiempo que a veces llega cuanto más ansiamos vivir.
Una copita de cava y un nuevo amanecer.
Impresionante, Gloria, ese final me ha puesto los pelos de punta, tú sabes por qué.
ResponderEliminarBesos
...gracias Marian, sí ciertamente, ese final.
ResponderEliminarBesitos Mi Lady.
Señora POETA, esta es poesía del tiempo en que vives.Plena y auténtica,como debe ser la poesía.
ResponderEliminarEl resto es, o un buen recuerdo, o arqueología poética.
Gracias por su clarividencia
Anteo
ResponderEliminarGracias por tus palabras, ahora ya ni se responderte...me siento halagada.
Besos enormes