Poeta sin Historia

Poeta sin historia

Nace la voz desde la primigenia célula madre
el embrión ya sueña con luces de arrebato,
con voces en ecos en el vientre materno.
Nos bordea el agua, administrando conocimientos,
somos en círculo aun sin eclosión, en pureza.
Y en realidad no somos uno, somos en miles,
cadena de ADN, morfemas y sintaxis que nos forman.
Se gesta el ser, se gesta rutilante un porvenir y naces…
Sin la palabra escrita, pero sueñas,
sueñas la sonrisa de una madre,
la mano que frotara tu piel con el ungüento del amor,
y te ensueñas poesía.
Único canto a lo divino de tus todos,
ritmos que te acompasan,
color universal que solamente tú imaginas.
Danzas, que solamente tú irisas, es tu unicidad y ya no es una.
Fuiste la célula en origen y no te sé, me conocí de dos, hembra y varón.
Fluye el ser y brota en flor, en cualquier flor,
asépala, rosada o negra o limón o miel, ardiente o fría,
con tallo reverente, tomando al sol y a la raíz sus experiencias.
Ignoro la palabra que origino mi nombre, bebí su agua,
macere aderezos de pasión,
macere soles y lunas en creciente,
en menguante nací y morirá mi día junto a ese calendario al que no tachare con cruces,
será la cruz de un sueño, seré de vuelta al infinito.
Beberá la tierra cada letra, cada rayo besara mi epitafio,
entonces solo entonces...
volveré a ser.