Poeta sin Historia VI

…Y también se quedan las calles prendidas de presencias.

Dicen que al llover se borran las pisadas
pero estas se funden con el alma del asfalto.
Un pie tras otro,
deambulo la senda,
alpargata o zapato de punta
(qué más da)
perdura la huella.
Vuelven sus espectros al circularlas.
Cada adoquín, cada pared es sombra viva.
¿Cómo decir que aquel vitral, guarda una lagrima o
aquel ábside fue una sonrisa?
¿Quién entiende de ausencias?
La esquina nos habla de un amigo,
la curva de un abrazo en el tiempo.

Dejo que me transiten las sombras de los que bebieron mis calles,
la vida es ese amor que se enraíza y crece como Catedral
uniendo el cielo a la tierra.
El árbol de la amistad está en cada mano que se elevó al azul del universo
y la flor de mi jardín…

mantiene su aroma.

glòria

Poeta sin Historia V

Es que en tiempos de crisis, vale todo.
Hasta los chicles son punibles y sesenta céntimos,
se convierten en multa de quinientos.
(Lo digo en letras, no sea sancionen por crear angustias)
¿Cómo hacer que el humano se someta,
cómo conseguir que las mordazas prevalezcan?
¡Mascando chicle!
Mascas…
y el hombre se hace niño y habita ese jardín
de menta o fresa unos instantes,
es un sabor de instantes solamente.
Ahora recuerdo los “bazoka”, eran intensos,
no es que la niñez engrandezca las cosas,
es que eran grandes...
grande también veías al maestro, al padre, al anciano
incluso a la portera.
¿Y ahora?
Desdichado el profe que alce la voz,
el alumno levanta la pistola y pum,como en los comics.
Ese padre que suelta algún cachete irá a prisión o
una condena de aislamiento.

Y llega la venganza,
cuando te dejan en la puerta de un asilo
(donde aparcan a los muertos vivientes),
allí queda el saber, entre cuatro paredes que desconchan historias,
cuanta sabiduría perdida en la memoria.
Ancianos de hipoteca, que no verán el sol libre de cargas.

¿Y quién habla de Sol?

No, no alces los ojos de la tele,
esa que enseña de violencias, de beneficios, de poder,
esa que enseña cómo se lucra el fuerte,
en el ejemplo estamos.
Hoy, hasta se mata por todo…
Creo que algún día se nacerá matando.
En tanto agacha la mirada y que no se quede la goma de mascar
en tu zapato y arrastres a la tierra hacia el abismo,
sí, sí el tuyo…
el que se encuentra en tu alma.

Una cometa y un sueño

(a mi nieta)


Un sueño azul y una cometa rosa
Como dos astros se cruzan en el cielo
Él fue buscando un arco de colores
Ella caracolea al compás de los vientos

Y en esa nube que atrapa dos suspiros
Se juntan abrazados por un beso...
Ya vuela la cometa con azules
y un sueño rosa se teje con un verso.



glòria

El Sol y La Flor

*¿Tienes frío, mí amor?

-Sí, si… temblaba.
Pero llegó tu luz a mi glacial morada.
¿Sabes?
En este invierno,
en esta noche larga,
soñaba con tus rayos
y tú me acariciabas.

*Fue un invierno muy crudo,
la tierra esta asolada,
donde crecían pinos,
crece ceniza blanca.

- ¿No lloran ya las nubes,
al ver tanta desgracia?
¿No atronó una tormenta,
que el fuego sofocara?

*Sí lloran amor mío,
sí lloran, ríos de agua,
se llevan las cosechas,
la gente esta asustada.
Pero tú, vida mía,
¡Despierta, la primavera llama!

glòria
12/03/08



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duna

Entrégame tus besos
sabor de mar y arena
abrázame en tu lecho
de tierra de volcán.

Soy duna con temores
que vibra con el viento
se eleva al infinito
y no quiere bajar.

Abrásame en los rayos
Sol del desierto ardiente,
enséñame el camino
para poderte amar.

Siembra en mí la simiente
del cactus que florece,
báñame en el rocío,
así podré germinar.

Cántame melodías
al claro de la luna
y oyéndote en susurros
yo podré descansar.

glòria

Poeta sin Historia IV

Suele suceder…
Nos llega con paso sigiloso,
oculta tras una sonrisa o un llanto incontenible y nos desborda en río.
Decimos que la vida es un suspiro o una cruz
o nos dicen que es camino de enseñanzas.

Leí que en un mañana, serán robots los que hagan señas
y ordenen este caos.
¿Les implantarán los sentimientos de los hombres
o el chip que nos bordea, el de la agnosia?

¿Seremos más sensibles al canto del jilguero,
ese que hoy, no oímos?

Es qué se asorda todo, lo que era consonancia en la natura,
se aísla tras los cascos, con sones de bocina y de chillidos.

Nuestros hijos se batirán en bosques calcinados
e irán tras los cristales a ver un zoo de los afectos.

Historias solo historias, de tanto que leemos,
se nos nubla la vida, somos el gen que mueve maquinas,
que crea entes de latón y nos creemos dios.
¿Sería, pedir que me enseñasen como construye el ser en su cadena:
la paz, la solidaridad, el optimismo, me podrían…
decir como recoge el alma, el cada día?

Sí, se levantan muros.
¿Quién romperá la piedra que nos losa el sentir?

Vendrá un mecánico con el metal latiendo y nos dirá:
tú tiempo es fenecido, hoy dejarás de estar.
El que escribía historias, ha de pensar así,
ha de comer así, ha de sentir así
y dejará él que late de latir e implantaran un corazón
que bombee guerras y extermine el pensamiento,
ya no será la luna mecida por el trovador de sueños,
ni al cielo levantará a sus hijos en ofrenda.

Todo lo que está escrito, es nada,
como nada serán los que a un botón,
le digan: a estos la eutanasia, estos serán clonamos,
a aquellos los que escriben poesía, dejadlos ya nadie los entiende.

No son humanos los genes de la maquina,
su corazón de lata, será dictatorial,
será tan solo títere al que moverán sus hilos,
las multinacionales del poder.

Son los Poetas que nacen con los ojos abiertos a la vida,
tan arraigados que sus manos se atan a la muerte…
y mueren solos,
no necesitan eutanasia,
se suicidan.

glòria

Poeta sin Historia III

Amanece igual que ayer, anteayer y el lustro pasado,
no resuenan las calles con pisadas,
ni canta el vendedor de agua,
ya no vemos a las viejas con cestos, trasegar en el río.
Murió el truhan que cantaba al mejunje,
que sanaba la lepra o leía el Corán, como si fuese sabio,
no saben ya los tiempos que se cierra la puerta a todo lo que fue.

Ahora venden monsergas, como si fueran oro, nos hablan del sistema,
de ser todos borregos, balbucean endechas en mítines al pueblo y
son todos iguales.

Encuentro entre palabras huecas,
el palio de un poema,
se ve su aura de rimas y compases de aquel siglo dorado,
sus bordes son cadenas
y ritmos de un arcano que fenecido dicen: es eco universal.

Se recuesta el saber y se hace monocorde el canto del poeta,
no es ya, la canción del verano,
hoy es hip hop entre brincos y metálicos sones.

Ni son los niños, niños, hacemos hombres sin infancia,
apegados a juegos que mostraran su soledad,
atrapados en la imagen rutinaria de la muerte y
el resurgir de tanto héroe, caduco,
de tanto monstruo que aterra,
creamos miedo y así nos vive el hoy.

¿Serán mañana los ídolos de barro, los que muevan el mundo?

Quizás será la última película, velada por el” burka” de la prohibición,
la que dirá lo que es pecado y matara la voz de libertad,
guiándoles sus pasos a un sacrificio que ensueña el paraíso.

Cuanto egocentrismo nos rodea.

He decidido dejar dicho:
Enterradme entre las hojas secas de mi libro,
así mi voz y mi poesía serán una.

Truhán

...a mi Yaya Yrene.

De fieltro cubres tus canas, al cuello corbatín de seda usada,
almidonada camisa, traje negro con solapas.
El tiempo llevas colgando del chalequillo de rayas,
tienes el porte estirado del individuo con labia.

La usura brilla en tus ojos, tus dedos garfios de urraca.
Se balancea soberbio un habano, con la vitola sobada.
Cabalgan en aguileña los binóculos de nácar
una reliquia obtenida al desliz de una subasta.

Con presteza y arrogancia mueves al ritmo del viento
tu figura engalanada, un nardo adorna tu pecho
que quiebra un poco tu estampa.

A tu paso los chavales huyen como si del mal gozaras.
Las vecinas con recato cubren la mueca burlada.
Eres el galán caído, eres un perchero en danza.

Al Mesón de Don Anselmo, acudes cada mañana.
Café con churros calientes, la prensa que no cuesta nada.
_Hoy no pago_ dices seco, a la chica de la barra,
te regodeas por dentro _ Que Dios te lo pague chata_.

De amigos pocos te quedan, sableaste hasta a las ratas.
Ahora luces en tus dedos, doradas muestras usadas.
Por ti cayeron las viudas, las solteras, las casadas,
arruinándose contentas con tus palabras mojadas.

Usurero de monedas, de corazones, de camas…
Aunque presumas, tu clase, tu dinero, tu prestancia,
no le llegas al más pobre, ni al esparto que le calza.
Tienes muy relleno el saco, pero muy vacía el alma.

glòria

Dama de la Noche

En cara de fiesta dos ojazos negros,
pintados colores, boquita de ensueño.
(Su pelo erizado recuerda el encuentro)
Manos deseosas pidiendo unos euros.

En sabanas ocres vendiste tu cuerpo,
a veces cariño al rato tormentos.
Oficio de damas que rinden sus sueños
a hombres deseosos de amor por un tiempo.

Sentada en un banco admirando el cielo.
Rogando a la luna, con rostro risueño.
“Que cuide, tu talle, tu boca, tus senos…”

Llega tu poeta, con su paso ebrio,
recoge tus besos, los fija en sus versos,
te toma la mano, te dice: “te quiero”.
Eres tú su musa, su ilusión, su puerto…

Recostada al lado admirando el cielo.
Te sientes princesa y ruegas de nuevo.
“Que cuide, tu talle, tu boca, tus senos…”

glòria

El Circo de la vida

Payaso, cara de luna
corazón roto desde la cuna,
eres la risa de los presentes
mientras tú vida, vacía sientes.

Malabarista, al cielo lanzas
esferas de colores y esperanzas.
De fantasías, sus ojos llenas,
tus manos recogen sólo las penas.

Trapecista, en cuerda floja,
la red te espera, como una hoja,
con tus vaivenes, causas suspiros
que de mil bocas salen unidos.

Ilusionista, de tus sombreros
vuelan palomas hacia los cielos.
Creaste corazones, tijera en ristre,
tú alma mientras, se siente triste.

Domador de esas fieras, de los allende,
látigo centelleante, castigo en cierne,
disimulas tu miedo, temblando escaso,
en tanto los silencios miden tu paso.

Mundo del circo, telas listadas,
ilusión de los niños, sonrisas claras.
Que cuando creces, el bufón de los años
trueca las risas en desengaños.

glòria

Te nacieron llorando…

A ti mujer que me habita la sangre
y cargas con el nombre de “Silencio”.
Tejedora harapienta en ilusiones,
paria de amor rogando una migaja.
Te nacieron llorando…

A ti niña de virginales rizos,
verde y añil estrellaban tus ojos,
nívea la tez, admirable sonrisa.
En azabache esculpen tus veredas.
Te rompieron jugando…

A ti muñeca gimiente que me mora.
Semen de ayer se perfilan los labios.
Fue Satanás quien desfloró tu sexo,
su tridente se bautizó en tus manos.
Te mataron callando…

A ti dueña que vagas por mi mente
Descose los andrajos del pasado,
redime la palabra de sus cruces,
destroza mi tortura con un mazo.
...Y me hallarán luchando…

glòria

Dime...Dices...

Dime…
¿Cómo se olvida el latido que te nombra?

-En esta ropa vieja, en ese cofre ajado-
! Cuánto de ti me queda!

El espejo busca tus ojos,
la sábana tu piel terciopelo,
que acarició noches.
Cada esquina es aroma de ti y sus bordes miel.
Reposa el vaso,
la mesa, tan llena de presencias,
tan lleno que cada gota derramada es vida.
En tanto yo muero en salobre llanto…
Nombrándote.

Dime…
.............................................
Dices…

Amor.
Y el poema se expande en nebulosa,
multicolor,
suena Edith Piaf en lejanía.
Te digo…
Que fuiste zafiro en mis ojos,
el néctar que alimento mis labios,
que tu piel, dulce almizcle, impregno mis esquinas.
Y fue tu voz canora la que meció mi sueño.
Digo amor y aparece esbelta tu figura, cimbreante,
ébano tu tez, sonrisa amanecida.

(digo amor…
y escapa un corazón hacia el médano)

El espejo roto te nombra,
veo culpa en mí por desearte.
Y sé, mi amor…
Que vuela tu mirada a otros ojos, a veces soñadores,
a veces misteriosos, a veces empalidecen tu cielo,
brotando una lluvia incontenible.
Me dices…
Que recuerdas su tenue beso deslizarse en tu mejilla,
trémulo, vacilante.
Mientras de ti mana fuego abrasador.
Sí, me dices…
Que vives su horizonte, que su cándida voz te embelesa
Y resplandeces en un suspiro,
se mojan tus manos deseándola.
El amor te eleva hacia su estrella,
pones trinos en tu verso
mil mariposas te recorren.
Me dices, que la amas…
deslizo mi mirar en la distancia,
en esa playa que tatúe tu nombre,
las olas borraron su contorno.
Pero dime…
Siempre, dime, como amas.

glòria

duendecilla

Cuando te sientas solo
piensa en mí
seré luna llena…
a través de las estrellas me reflejaré en tus ojos.
Cuando la tristeza te embargue
escucha el murmullo del viento
en sus sonidos susurraré un “te quiero”
mientras la brisa acaricia tu cara.
Búscame en el correr del río cuando me necesites
y te bañaré en caricias con mi amor cristalino.
Cuando me desees
encuentra mi bosque
allí te llenaré de flores,
besaré tus labios y bailaré para ti.
Cuando quieras recordarme
solamente cierra tus ojos,
traza mi nombre en la arena y estaré a tu lado.

duendecilla

A la rueda, rueda...

A la rueda, rueda
Donut de madera
Sin pan, sin escuela
Y la rueda ruge
Y la rueda grita
Y la rueda pega
La rueda rodando
La rueda voltea
Manitas enlazan
Los dedos en cuerda.
Trabajan de día
De noche, sin tregua
Y gira la muela
Y gira y golpea
La muela, no muele
Ni el pan en la fiesta.
Manitas se enlazan,
Manitas trasiegan,
Cordones de bambas,
Balones, muñecas.
Manos amarillas,
Manitas muy negras,
Niños explotados
Tierras de miseria
Para que otros niños
Celebren sus fiestas:
Globos de colores
Chicles, piruletas
Canciones y cuentos
Reyes y princesas.
Su rueda de lujos
De sonrisas llenan...

En tanto otros peques
Trabajan y sueñan.

Y la vida rueda.

glòria

Sapitos con delantal

Sapitos con delantal,
corretean entre musgos,
rayitos de celofán,
iluminan su vereda…

¿Miel o menta?

Un, dos, tres...
¿Tijera, piedra o papel?
Bamboleando las piernas,
en el poyo de la puerta.
La faldita pierde un cuadro
y yo ya perdí la cuenta.

glòria

Un nuevo amanecer

De estrellas te coronas.
Luna.
Oscilas como péndulo del cielo.
Anciana que cada noche se maquilla
reflejada en las olas.
En plenitud te muestras al amado.
Coqueta.
Con tu brillo bañas las sombras.
Recuéstate a mi lado.

Luna de mazapán, luna de miel, luna de sueños…

¿Quién osó pisarte luna?
¿Quién de ti se enamoró?

¡OH, luna viajera!
Surcadora de ocasos,
cómplice de esperanzas.

Luna de papel cometa
membrana de papiro y caña,
la cuerda se agita en mis manos
el viento me atrapa
caracoleo y elevándome
emprendemos el viaje hacia un nuevo amanecer.

glòria

Hoy sigo...

Hoy sigo…

Cuanto trecho he vagado
y cuanta huella sin memoria.
- cómo vicia el silencio-

¡Mirad el prado…!
Es yermo, por él deambulan ratas.
¿El manto de la niebla, os las oculta?
Escupe muerte, un río innavegable
con sangre en sus orillas,
flota el pez y vuela el ave con alas de metal.
-humo de Paz en el combate-

Descalcé sandalias,
cubrí mi tez con capirote
alzando el trono en procesión.
-luna tras luna-

Ya viene la luz en mi acogida
mientras se labran los cincuenta en surco.

Abriga el dolor y en él me arropo.
-tentando la saeta para atraer compases
de un tiempo por venir de miel y afeite-

¿Tan sólo alguna noche cesa de padecer el alma?

Hoy sigo penitente…
Una lágrima orbital en el infierno.

glòria

La Palomera

“La Palomera”


Sestea la tarde de Otoño, fresca y dorada.
Con cabriolas, el viento,
va despojando gorros y chisteras que caen rodando.
En calles de adoquines resbaladizas retumban los ecos de carrerillas.
Del campanario se escapan los quejidos de los badajos.
Y en esa hora, cansino el paso y entre suspiros,
bastón punto de apoyo de marfil fino.

Esos pudientes de abrigo en ristre
la miran de reojo y sonrientes
mientras se dicen en tono quedo:
la vieja de las palomas ahí está de nuevo.

Tocada con sombrero, flores marchitas.
La blanca escarcha, descubre lo deprisita que el tiempo marcha.
Ojos vidriosos y picarones, les mira de soslayo
y en sus adentros, se siente la niña de bellos sueños.

Dos gotitas de “Joya” en sus muñecas
_el frasquito es pequeño_ se dice ella.
Perfumada en olores de los de antaño
va cubriendo la senda que va cruzando.

Resuenan las enaguas y con su canto
acuden las palomas que quiere tanto.
El pan no le sobra, lo saben todos
pero para sus niñas el cielo es poco.

El banco espera, el de su infancia,
de madera del árbol de la esperanza.
Llega silbando y entre dos dientes se va escapando
todo el amor que guarda de tantos años.

Titas, titas...Palomitas…
las va nombrando…
Azucena, Isabelita, Juana, Elena y… ¿Margarita?
Ella coqueta “dándose el pico” en la veleta,
tras el palomo negro que la encandila
la palomita blanca por él suspira.

Símbolo de cariño, estampa bella…
que alegra esta plaza “la Palomera “

Será algún día estatua de mármol imagen fría,
rodeada de palomas, niños riendo, doncellitas con cofia y amores nuevos.

glòria

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Publicado en la Antología Nueva Poesía Hispanoamericana
(Decimoquinta edición) de Lord Byron Ediciones.
Agosto 2006
Prologo y selección: Leo Zelada

Poetas que la componen:
Luis Alberto Ambroggio,Marisa Aragón Willner,Ernesto Kahan,Manuel Lozano,
Diego Muzzio,Carmen Real,Carlos Salem Sola,Gary Daher Canedo,Marcia Mogro,
Carmen Berenguer,Mónica Haprichkov,Eduardo Llanos Melussa,Gigia Talarico,
Bella Clara Ventura,Guillermo Fernandéz,Vilma Vargas,Mónica Cutiño,Alberto Lauro,Raúl Rivero,David Escobar,Txanba Payés,Ignacio Bellido,Felipe Benitez Reyes,Isabel Blanco,Teresa Domingo Cátala,Antonio garcia Vargas,Juan Carlos
Gómez Rodriguéz, José Mañoso Flores,Joan Luís Montañé, Antonio Pérez Morte,
Gloria Recarey Juárez,Jaime B.Rosa,Jaime Siles,Eduardo Toba Blanco, Luis
Antonio de Villena, Julio césar Aguilar,Jeannette L. Clariond,José María
Hurtado Galves,Mara Romero,Victoria Romero Silva,Gustavo Santillán,Antonio Cisneros,Victor Coral,Raúl Fernando Luza Luyo,Carlos Oliva Valenzuela,Erick Strada,Enrique Verástegui,Leo Zelada,Celia Altschuler,Pedro Juan Ávila,
Daniel J. Montoly, Cristina Peri Rossi.

Poeta sin Historia II

En tanto sigue su curso…
Es un día más, no sé cómo afrontarlo, sí con llanto de vacío,
con rabia, es malo no saber odiar.
El teléfono…
¿Qué trae de nuevo la vida?,
otra agresión y descolgaré mi sentir en la indolencia.
Es tiempo y es tiempo de hacer y no hago nada,
es tiempo de decir y acallo mi voz.
¿Igual es tiempo de espera?
Pero...
¿Dónde encaminar los cansinos pasos de una que solloza,
una niña sin trenzas, sin alma, sin consuelo?
Letras rojas y...
-Que será del ser mayor, del qué agotó la lucha-
¿Querrá volcar el dolor en láminas de papel impoluto?
Igual es acabar que reiniciar,
todo cuesta,
cuesta oír lamentos y sentir lamentos,
vivir de lamentos de lo que fue y de lo que pudo haber sido.
Es tarde,
mis dedos proclaman cansancio.
Óyeme... ¿Y sí volases?
Convierte las extremidades en alas,
surca el aire elévate a esa nube,
tan llena de agua como tú, rebosante,
deja que el viento impela tu camino y se desborde en mar,
que abrace tus sienes y meza tu pelo,
ábrete como amapola sangrante,
esperando los rayos de un sol que seque la tormenta,
deja que tus pies balanceen el precipicio y no temas al hoy,
el ayer se fue y ahora no es nada,
vuela, vuela alto hasta el infinito,
se átomo en comunión con cada fibra de piel,
tirita un universo y
tu expansión sea unidad en el todo.
Baja , camina mares de arena,
entierra la carga en el pozo del olvido,
en la negrura de la no existencia,
bien hondo, profundo...y cúbrelo con tierra y piedras,
que lluevan hasta agotar las nubes su caudal,
abre los brazos a la vida que renace.
! Salta! ! Salta más! más…
Hasta alcanzar la rama que cantara tu nombre en un murmullo,
trepa, hasta alcanzar la copa y mira desde lo alto,
-Se dios-
con manos extendidas atrapando un todo en el horizonte.

Vuela de nuevo sin carga…
sin recuerdo…
desde cero.

A mi Panchito

A mi Panchito


Con una Rosa Blanca percibo a mi Panchito
que siempre me acompaña en este mi vagar,
aún escucho su canto a la tierra que amaba
y sus rumbas cubanas que me hacían bailar.

Santa Clara su cuna, tierra de hombres cultos
(huyeron de piratas) al lado de la mar.
a este país viniste cargado con tus sueños
dejaste tu caballo atado en el portal.

Sonríen tamarindos trazados en tus cuadros,
como la flor del ámbar que solías pintar.
Tus dedos mariposas, tocando el clarinete
que en mis noches lloronas me hacían suspirar.

Poeta fuiste siempre cantándole a la vida;
con tu caña de pesca, tu pipa y tu morral.
Por eso digo padre no me dejaste sola,
la luz que tú irradiaste jamás se apagará.

glòria

PD: En memoria a mi padre, el me recitaba este bello poema del gran poeta Cubano José Martí.

La Rosa Blanca

"... Cultivo una rosa blanca,
en junio como en enero,
para el amigo sincero,
que me da su mano franca.
Y para aquel que me arranca,
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo,
cultivo la rosa blanca...”


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Poema perteneciente a la antología Versos Diversos, publicada por Ediciones Atenas en el 2007. Incluye poemas de los miembros conformantes en aquel momento del grupo poético LAIE, María Sánchez (Aigua María), Ángel F. Felix, Carlos Serra, Ester Ortoneda, Gloria Recarey, Ignacio Bellido, José María Pinilla, Julia Olivera, Juliana Mediavilla, Luisa Arellano, Maria del Carmen Acosta, Mariona Beítez Padilla, Marián Raméntol, Marthaluz Lopera, Rafael Zambrano y Ricardo Desola.

La edición actualmente está agotada y los últimos ejemplares están disponibles en la librería Canuda de Barcelona (calle Canuda, nº 6)

Poeta sin Historia

Poeta sin historia

Nace la voz desde la primigenia célula madre
el embrión ya sueña con luces de arrebato,
con voces en ecos en el vientre materno.
Nos bordea el agua, administrando conocimientos,
somos en círculo aun sin eclosión, en pureza.
Y en realidad no somos uno, somos en miles,
cadena de ADN, morfemas y sintaxis que nos forman.
Se gesta el ser, se gesta rutilante un porvenir y naces…
Sin la palabra escrita, pero sueñas,
sueñas la sonrisa de una madre,
la mano que frotara tu piel con el ungüento del amor,
y te ensueñas poesía.
Único canto a lo divino de tus todos,
ritmos que te acompasan,
color universal que solamente tú imaginas.
Danzas, que solamente tú irisas, es tu unicidad y ya no es una.
Fuiste la célula en origen y no te sé, me conocí de dos, hembra y varón.
Fluye el ser y brota en flor, en cualquier flor,
asépala, rosada o negra o limón o miel, ardiente o fría,
con tallo reverente, tomando al sol y a la raíz sus experiencias.
Ignoro la palabra que origino mi nombre, bebí su agua,
macere aderezos de pasión,
macere soles y lunas en creciente,
en menguante nací y morirá mi día junto a ese calendario al que no tachare con cruces,
será la cruz de un sueño, seré de vuelta al infinito.
Beberá la tierra cada letra, cada rayo besara mi epitafio,
entonces solo entonces...
volveré a ser.