Suele suceder…
Nos llega con paso sigiloso,
oculta tras una sonrisa o un llanto incontenible y nos desborda en río.
Decimos que la vida es un suspiro o una cruz
o nos dicen que es camino de enseñanzas.
Leí que en un mañana, serán robots los que hagan señas
y ordenen este caos.
¿Les implantarán los sentimientos de los hombres
o el chip que nos bordea, el de la agnosia?
¿Seremos más sensibles al canto del jilguero,
ese que hoy, no oímos?
Es qué se asorda todo, lo que era consonancia en la natura,
se aísla tras los cascos, con sones de bocina y de chillidos.
Nuestros hijos se batirán en bosques calcinados
e irán tras los cristales a ver un zoo de los afectos.
Historias solo historias, de tanto que leemos,
se nos nubla la vida, somos el gen que mueve maquinas,
que crea entes de latón y nos creemos dios.
¿Sería, pedir que me enseñasen como construye el ser en su cadena:
la paz, la solidaridad, el optimismo, me podrían…
decir como recoge el alma, el cada día?
Sí, se levantan muros.
¿Quién romperá la piedra que nos losa el sentir?
Vendrá un mecánico con el metal latiendo y nos dirá:
tú tiempo es fenecido, hoy dejarás de estar.
El que escribía historias, ha de pensar así,
ha de comer así, ha de sentir así
y dejará él que late de latir e implantaran un corazón
que bombee guerras y extermine el pensamiento,
ya no será la luna mecida por el trovador de sueños,
ni al cielo levantará a sus hijos en ofrenda.
Todo lo que está escrito, es nada,
como nada serán los que a un botón,
le digan: a estos la eutanasia, estos serán clonamos,
a aquellos los que escriben poesía, dejadlos ya nadie los entiende.
No son humanos los genes de la maquina,
su corazón de lata, será dictatorial,
será tan solo títere al que moverán sus hilos,
las multinacionales del poder.
Son los Poetas que nacen con los ojos abiertos a la vida,
tan arraigados que sus manos se atan a la muerte…
y mueren solos,
no necesitan eutanasia,
se suicidan.
glòria
