Amigo

…no detengas tu paso, fluye en río.

Anota el origen en un rayo de sol
y deja al silencio escuchar las estrellas
percibe el susurro del viento mecer tus noches.
Que el amor voltee en abrazo un corazón en flor
y tu alma camine por valles de esperanza.
Que el cielo bañe con su lluvia tu renacer
y la tierra multiplique en bendición su fruto.
Tus recuerdos no sean lastre al presente
y las alas de libertad surquen tu cielo.
Que tus muertos te habiten en paz
y su luz te haga crecer a la vida.
Que la sonrisa cante al amanecer
y en el ocaso borrando la tristeza.
Que tu espíritu dance con el baile inocente de un niño
y trepen las ramas de un poema de amor fraterno.

glòria

Poeta sin historia X

…en el tiempo se detuvo el Tiempo.
Es de modernidad la falta de cariño y solo es el inicio.
Antes les respetaban…
ahora los aparcamos en sillas enfiladas,
(como muebles repletos de carcoma)
hacia el parlante de un solo ojo
con estruendo y hastío transcurre la soledad de cuatro pastillas o
seis tampoco aquí es el caso de contarlas
pero el sopor babea o balbucea un beso en el recuerdo.
Ahora se dice: “le quedan como mucho, los tres telediarios”
pero se perdura en la ignorancia, existe la moviola y ese …
será el último se repone al momento
mientras los sueros enfilen la trayectoria correcta y la sangre circule a trompicones o la cuenta bancaria llegue para el abono…
te mantendrán con vida.
¿Cuánto queda por escuchar antes que cesen los días y caiga la última hoja?
Me encamino al campo santo para que mis huesos vayan tomando forma
mi pecho aspire la hiel del olvido
mis ojos se cieguen con tantos epitafios.
Total siempre se aprende.

Aprendí que hasta la muerte se sufre diferente
Se aplaude y vitorea
Se oyen oles y risas
Se canta a la libertad o a Bach
Se hablan chirigotas del que fue o quiso ser gracioso
en tanto sus pies se encaminan a la pira .
Pero en verdad las rosas ya no huelen a rosas
son de los “todo a euro” y vas que ardes
(y nunca tan bien dicho)


…se envejece joven y se vive o malvive el resto.

Poeta sin historia IX

…sabemos tarde…
cuánto cuesta la muerte
(un cigarrillo escaso)

Se confunden las células se transforman y nos invaden
absorbiendo espacios.
Donde moraba el césped de esperanza trepa la mala hierba
¿Es que cuesta tan poco destruir el milagro?
!Aunque suban el coste!
He buscado la calma
la luz
la paz y
todo se me escapa…

en ese

pozo

ca

es

y

ni vislumbras lo vivido.

Dicen que la película nos rueda en la partida y se pasa factura.
¿Cuántos ducados contaré al borde del abismo?
Uno más y regreso.




He aspirado mi última colilla, debo morir me digo…

Poeta sin Historia VIII

Es que sería fácil…
Pedir que la losa nos cierre los ojos,
el día de hoy.
Son incontables los momentos en que el bolsillo se desborda
cae a peso, con tanto que se guarda.
Tendrían que tener el fondo roto y las cosas que nos duelen se perdieran.
Pero... es lo malo de pensar, nos golpea el recuerdo;
la lagrima del dolor pesa y se hace lago sin encontrar salida,
sin que los bordes se conviertan en orilla.
Hoy vi ese rio, que fluye con cantarina voz,
con lenguas que besan a las piedras y lamen su contorno,
quien fuese mineral, para sentir la caricia del agua,
o quizás pez, dejar que te meza la corriente
y sonreír al inmenso mar que abraza en salazón toda dulzura.
Es que quise no nacer o no ser y no encontré la forma de dejarme,
quise ser flor en la hedionda vida y me naci tarde
con los ojos vueltos al pasado y las raíces en el magma.
Encontré en lo negro blanco y en la maldad bondad
y nada de lo dicho en palabras, creíble.
(Si fuesen tan solo sueños, en esos no se conversa)

Depende todo del mármol en que arropan los huesos para alzar altares,
lo hay de frialdad “aquí yacen sus restos”
los tenemos ornados, con flores,
con el ángel de las manos abiertas
o aquel sin epitafio, simplemente cenizas.
Sí,
reposan también los huesos de los pobres
dejándonos la muestra de que en la muerte…
somos todos lo mismo.
Yo quisiera decirme:
cavo mi tumba aquí en la tierra, el agua, el viento,
acunaran mis restos y besaran mi tez,

sedienta.

Poeta sin Historia VII

...¿No es absurdo el vivir?
Atrapado en la tela de araña de la locura,
de la manipulación del pensamiento,
del tejemaneje de un caos en orden…
(en el suyo).
¿Por qué velan la imagen del niño que llevamos dentro?
Yo quiero pisar charcos y comerme los mocos y
hacer piruetas al borde del columpio o quizás
quiera leer el cuento a la inversa desde la última página a la primera y ser…
de anciano a niño.
¿Por qué no dejan…
rallar las hojas blancas y hacer con ellas ovillos de felicidad?

Escucha su voz y se cómplice de su pensamiento,
la inteligencia esta en ellos.

Lo que nos hacen masticar en la infancia,
lo excretamos en el transcurrir.
Y eso duele…

Oigo...

Oigo…
Tú brisa, recostarse en la almohada y susurrar “te quiero”
mientras el “eider” se empapa de un mar en tormenta.
Sus plumas me acarician,
como si fuesen dedos en presencia
y me hablan de cómo vive un sueño
atrapado en la duna inamovible,
cómo laten sus granos,
cómo gritan tu nombre, en el desierto.
Y oigo, sí…
El murmullo de un poema oculto tras la bruma,
fundirse en comunión,
en uno.
Si, dime.
¿Cómo decir amor, sin pensarte?
¿Cómo amanecer, sin tu miel de caricias?
Oigo…
Desbordarse en cauce seco mis labios,
besando ausencias,
sonido monocorde mi voz.
Nombrándote.
Dime…
Es necesario desandar, desaprender
y morir a todo lentamente
o tomar la pluma que bordo con gótica
tu alias a mi piel
y escribir el verso más sublime
Dime…